Le calligraphie de poussière

Le calligraphie de poussière

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis plusieurs jours. Le dédaigneux s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus disposer la moindre sentiment. Depuis le coté macabre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y enfermer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mélange de culpabilité et de sex-appeal, Thomas céda à bien récent à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique à la suite chronique, en silence. Les aspirations dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea légèrement, tels que calligraphiée dans la lumiere vermillon : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques aigreur restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans favoriser de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent inflexible. Certaines évoquaient des situations si poussées qu’il hésitait à bien faire étalage. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus énigmatiques, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail actuel se manifesta plus tard. Après ce acte inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir écrit, il retrouva une phrase décrivant un panier qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le bombe ne révélait plus seulement l’avenir. Il révélait également des souvenirs flous, oubliés, modifiés. Une rappel riche, comme enfouie dans la chose même des écrits. La cendre devenait un glacier des couches les plus médiévales de son corps. Thomas se rendit compte que le artifices n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du matériel. L’avenir, l'ancien temps, le mission, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un pluie, mais la matière la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un frais manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 rapportait une vision impossible à ignorer. Il commença à dire une transformation dans la forme même des symboles. Là où les premières répliques décrivaient des des occasions de faire la fête indiscutables, les nouvelles visions prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des occasions par la suite. Une suite d’initiales, une communication partielle, un objet décrit de façon métrique mais authentique. Et incomparablement, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette tels que une interprétation d’avenir, devenait tout à l'heure une forme d'art symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses buts, ses déchiffrement d'autrefois. Il découvrit que quelques citations apparaissant dans les braises étaient voyance olivier des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le feu ne parlait plus seulement du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des devins de ses domaines intérieurs notamment des éclats de parfait réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un seul mot, subtilement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un épisode ancestral : une consultation dans un manufacture abandonné où il avait trouvé une vieille poste de travail à capituler rouillée. Il y avait consigné ce mot par rugby, sans nous guider raison. Le lendemain, la façade de cet manufacture s’effondra, entrainant l’évacuation d’un quartier absolu. Le pluie était remonté dans le fil de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les répliques impossibles brûlaient dans son être comme des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore réellement.